Cuando llega agosto, no se por qué, siento la necesidad de refrescarme; y cuando me pongo a escribir, en lugar de inspirarme en temas de historia de política y actualidad, o denunciar la situación de precariedad a la que nos está sumiendo Rajoy y su gobierno, recurro a recuerdos e historias de Madrid. Unas vividas, otras leídas y algunas inventadas. En esta ocasión, voy a referirme a historias de crímenes que se han cometido cerca de mí. Algunos ya los he contado, pido disculpas; no tengo el don de resucitar a los muertos, pero me he permitido mejorar la historia.

El año pasado por estas fechas, publiqué algunas historias, sobre crímenes ocurridos en Madrid, crímenes en los que participé; bueno, bueno, quiero decir, crímenes que se cometieron en lugares frecuentados por mí, en mi barrio y por personas que de una u otra forma conocía.

El pasado 1 de abril, se conmemoró el fin de la guerra civil española, momento en el que daba comienzo, para una mayoría de la población española, un sin vivir de miseria, represión y muerte. Digo mejor: la represión franquista ya había empezado durante la guerra en la zona llamada «nacional», donde los golpistas del 18 de julio habían triunfado y ya dejaban notar sus formas represoras y genocidas.